Прости своего врага, но помни, как зовут этого ублюдка.
Пыльный чердак. Неухоженный, увитый паутиной, заваленный разным хламом, но все равно будто пустой. Жизнь здесь слабо теплится лишь в ставших ненужными вещах. Тоскливо поскрипывает старая детская коляска, спицы на колесах которой давно покрылись налетом ржавчины. Одиноко шуршат изъеденные молью, не модные уже занавески. Печально колышется от слабого сквозняка подол когда-то белого подвенечного платья. Потерянно смотрит перед собой брошенная кукла, с почти выцветшими красками на лице. Когда-то она была безгранично дорога чьему-то маленькому сердцу, как и многие из вещей на чердаке. Звалась близкой подругой, чему-то учила и училась сама, надеялась, верила. А по сути - жила. До тех пор, пока не перестала быть интересной, нужной, хоть чуточку важной. Наигравшись, ее недрогнувшей рукой отправили к прочему мусору - медленно умирать. Или очень тускло жить. А она сидит и тихо надеется, что еще будет кому-то нужна.